Stormy weather

Desde el bosque, en silencio... emboscado en la fronda...

Sopla el  mal   Sobre los mares, sobre los niños, sobre los amantes y

los ángeles vencidos, sopla.  Sobre las ciudades arrecia su tormenta.

El silencio.

El aire tormentoso que socava los nidos… donde la Historia pare

sus ficciones terribles.

Si acaso un solo instante su boca venenosa la

verdad propagase...entonces tú y yo, y el humo

más tozudo que nos cruje en la sangre,

seríamos  el agua, o la nieve o la penetración perfecta de las ingles

donde la naturaleza esculpe –en la fisura mutua- toda nada que roe...

¿Podríamos acaso, si el aire se callase, aprender a ser buenos?

¿Qué significa esto?, ¿qué vale la bondad besada por el Tiempo?...

¿Qué vale la victoria aterida del viento, emboscada en la sangre...

cuando la ausencia arrecia en las frondas y mares...?. Y en la roída noche

toda pregunta es hueca y en su oquedad se ahueca

el malvado silencio...de la voz más amada.

©carlosmamonde